¿Qué me pongo?

¿Qué me pongo?
Sean compresivos conmigo no se trataba de una cita cualquiera, era LA CITA, LA PRIMERA CITA, aquella que puede ser desastrosa, o provocar noches de pasión incombustibles.
He estado tres horas sentada ante el armario, con todo el cuerpo dolorido y las piernas entumecidas, mirando el caótico interior que me ofrecía mi viejo armario,casi vacío, porque a mi izquierda, encima de la cama, miles de combinaciones imposibles me aguardan para burlarse de mí.

Porque una cosa es el conjuntito que organizas encima de la cama, que queda supermono, y otra muy distinta, es intentar embutirte dentro de él. La ropa interior ya la tenía elegida… (No nos engañemos, es el sujetador que mejor pecho me hace, no hay duda posible)
Miro el reloj. ¡¡Son las 8!!. Cojo el primero conjuntito, al azar: Minifalda vaquera y top semitransparente. ¿En qué momento de inconsciente optimismo he elegido un conjunto así?, ni me lo pruebo, lo desestimo inmediatamente.
Rebusco entre la ropa expuesta, aquí está; pantalón negro. Perfecto. El negro adelgaza, con un jersey negro de cuello vuelto ajustado, perfecto. Me lo pruebo.
-¡Ay, por favor, demasiado ajustada y demasiado funeraria! ¡Parezco una cucaracha con flotador!!
Busco algo más amplio.
-¡Esto! Esta blusa hippie rosita con flores bordadas… Éste es más bien clásico. Tampoco. ¿Y porqué tengo que pensar yo en si le gustará a él o no, ¡yo me pongo lo que quiera!?
Intento no ponerme en plan feminista y me sincero conmigo misma; quiero gustarle, soy humana… y llevo 7 meses sin tener una cita.
Son las 8.27, ¡elige!. Vaquero. ¿Y arriba, qué? ¿Escote? Escote, pero no mucho, lo justo. 8.35. ¡Ajá! Una blusa blanca. Me queda ajustadita y la desabrocho hasta el límite entre el bien y el mal. Me miro en el espejo. El sujetador es increíble. Sonrío.
Rápidamente voy al baño, cojo el botiquín de restauración y me pinto en 15 minutos. Ya son las 9!!! Voy!!!! Este pantalón me aprieta, he engordado. ¡¡Malditas navidades!! Me dan ganas de ponerme el chándal.
¿El chándal?Por un momento me viene una imagen. ¿Cómo él venga en chándal, le mato? Descarto la idea.
20 minutos tarde. Todo un record. Me coloco el pelo por última vez mientras me repito a mi misma que estoy perfecta. Segura y firme, al menos lo intento, sigo el ritmo de mis tacones.
Le veo de espaldas, junto a la barra, esperando. Lleva un vaquero y chaqueta de vestir, rollito informal pero elegante. (¡Qué fácil ser hombre!).
Oye mis tacones, se gira, me ve, se me para el corazón y sonríe.

Cómo no me diga que estoy preciosa… le mato